L'ARTE DEL SALTO

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Ogni altra domenica per tutto il 1993, il Mechanicsburg Denny's, il più frequentato della Pennsylvania, ha riservato il suo stand a ferro di cavallo più grande e più pulito per una tavola rotonda di madri di periferia profondamente preoccupate che si incontravano davanti a un caffè senza fine per confrontare gli appunti di sorveglianza per individuare eventuali prove di fumo, riviste sporche o—Madre Mary, aiutaci!—rap musica trovata tra i loro ragazzi.

All'interno di questo consiglio di guerra ad hoc di sei matriarche che abbracciavano due scuole pubbliche e due accademie private basate sulla fede c'erano le mamme dei miei migliori amici Dave, Ben e Paul. Le loro mamme erano fondatrici del gruppo, compassate, orgogliose e particolarmente prorompenti; nessuno di loro si perse un solo caucus di Denny quell'anno, e ragazzi, si assicurarono mai che lo sapessimo.

(Certamente l'abbiamo fatto. E abbiamo tenuto i nudi in un buco sotto alcune foglie nel parco, accanto a qualche mozzicone di sigaro fradicio. Quella musica rap, però? Quel disgustoso veleno morale? Quello era sempre dentro le nostre teste, e le nostre teste erano nascosti nelle loro case.)

Quando il tramonto della domenica chiudeva ogni caucus, le mamme dei miei amici si precipitavano a casa, la maternità in fiamme, e frugavano nelle stanze dei loro ragazzi: "Allora da dove prendi tu e i tuoi amici il vostro rap? Sappiamo che ce l'avete. Ce l'avete Metti il ​​rap sulla marijuana di Hills che ha fatto arrabbiare il povero Danny Phelps al ballo?"

(Non avevamo ancora l'album Black Sunday dei Cypress Hill, ma lo volevamo tanto e lo avremmo avuto presto. Goatee Gary, il ragazzo del college della Camelot Music del nostro centro commerciale che vendeva dietro il banco dischi di Parental-Advisory ai ragazzi di il doppio del prezzo, avevo una settimana libera. Parleremo più avanti del povero Danny Phelps.)

È stata tutta colpa di Tipper Gore. Per otto imperturbabili anni la sua caccia alle streghe al Parents Music Resource Center aveva preteso—beh, in realtà, solo tormentato—che la loro lettera scarlatta in bianco e nero, l'epocale adesivo "Contenuto esplicito", fosse marchiato su qualsiasi album che corrispondesse alla loro ambigua definizione di " pericoloso." La storia potrebbe non ripetersi, ma spesso fa rima, e questo era di nuovo il rock and roll degli anni '50.

Il libro di Tipper Raising PG Kids in an X-Rated Society una volta spinse le mamme frenetiche a picchettare l'area ristorazione del centro commerciale il giorno in cui uscì The Chronic del Dr. Dre, guadagnando loro due paragrafi e una foto sul nostro giornale locale, The Patriot News. Il giornalista aveva chiesto, ma il loro gruppo non aveva, un nome. L’immaginazione non è mai stata il loro punto forte. Al nostro tavolo da pranzo scolastico dalla mentalità lirica, tuttavia, li chiamavamo PCC: Parental Crackdown Coalition.

Il loro cameo sulla carta da giornale ha alzato la posta; gli shakedown si intensificarono. La mamma di Dave ha scoperto il CD The Predator di Ice Cube sotto il materasso, ha detto una fervida preghiera e lo ha frantumato con un martello, facendolo davanti a lui per un impatto maggiore. Chiamò la madre di Paul, che quella notte perquisì la camera da letto di Paul mentre dormiva, trovò un nastro Onyx avvolto negli slip Fruit of the Loom nel cassetto dei calzini, urlò come Janet Leigh in Psycho e lo svegliò scuotendolo per le spalle.

La mamma di Ben ha ricevuto la straziante notizia la mattina dopo e ha controllato l'intera stanza di Ben durante la giornata scolastica, ma fortunatamente per il disco Wu-Tang di Dave, non ha mai pensato di controllare i pannelli pop-up di polistirolo nel bagno del seminterrato. Mia madre, d'altro canto, un'eccezione volontaria tra questi burberi, una sera mi chiese semplicemente cosa mi piaceva ascoltare mentre mangiavo un polpettone e un purè di patate. Ho detto "Rico Suave".

"Tutto quello che vedi sono grandi stivali neri che fanno un passo Usa la mia punta d'acciaio come arma Ti calcia e ti lancia, ora vogliono etichettare questo nastro con l'adesivo"

– Cubo di ghiaccio, "Cattivo"

Il PCC era determinato a salvarci, ma era troppo tardi. Gli sfacciati suoni vesuviani del rap dell'epoca d'oro ci hanno preso per il tronco cerebrale. E sì, suoni.

Certo, le storie di sesso, droga e stili di vita violenti e proibiti in comunità urbane pericolose avrebbero potuto essere un'attrazione subliminale per i bambini caucasici in una città di milquetoast con 10 studenti neri in una scuola media di 800 studenti... ma non commettere errori: ciò che ha veramente affascinato noi era il caos psico-sonico.